Le blog de Elisabeth de Hautségur

En allant sur le blog de mon amie Nadianne, j'ai relu son article sur sa visite enfant d'Auschwitz. Vous trouverez l'article en allant sur son blog " La vie rêvée de Nadianne " ( le lien est dans links ). J'y suis retombée par moteur de recherche en tombant sur les soixante dix ans de la libération puis sur le lien qu'elle donne au sujet de sa visite alors qu'elle avait douze ans et son frère dix ans. Il y a son état catatonique qui la sort brutalement de l'enfance, le choc de son frère et ses cauchemars. Elle évoque La Pologne où elle s'est rendue avec sa mère. Les grands-parents de Nadianne étaient résistants dans un réseau communiste. Comme je suis plus âgée qu'elle, pour moi, ce sont mes grands-parents et mes parents ainsi que des oncles.... A trois ans, ma mère m'avait raconté de nombreuses choses et c'était intégré : je devais terminer dans un camp de concentration. Ma mère était fantasque et je ne sais comment elle nous conta la chose qui se logea en moi avec le reste, les guerres de l'époque, et notamment celle dite d'Algérie car L'OAS tirait dans les rues de ma ville de province ce qui n'est pas très intelligent. Je ne puis aborder ces questions : j'ai connu L'Algérie adulte et je l'ai profondément aimée. J'ai été plus jeune en Allemagne de L'Est avec un de mes frères et nous fûmes pris pour des juifs séfarades, et j'entendis des horreurs.... Je n'ai pas visité les camps : l'aurais-je pu? Je n'en suis pas sûre. J'ai beaucoup lu, en revanche, et l'un de mes amis était rescapé d'une famille juive d'Allemagne de L'Est. Son père est mort en 1938 et toute sa famille paternelle est morte en camps. Sa mère et sa grand-mère étaient dans les réseaux des attentats contre Hitler et il a vécu caché. J'ai donc entendu beaucoup de choses, plus sans doute que Nadianne ne le sait...

D'avance, je demande pardon à mes lecteurs pour le captcha des commentaires : il est idiot. Chez Nadianne, il me demandait des images de bus pour montrer que je n'étais pas un robot, et je n'avais pas coché ce que j'aurais assimilé à une variété de taxi-brousse sous forme de camion mais il le voulait et l'a eu : le robot, c'est le captcha!!! Mes lecteurs éventuels sont sans doute plus habiles que moi avec les engins informatiques. Je garde mon côté broussard et nomade, ayant vécu sans eau ni électricité. Je vous envoie sur le blog de Nadianne parce qu'il est passionnant comme je vous indique les oeuvres d'Ophélie qui nous a quittés le 10 mars 2020 sur le blog de sa compagne Marianne ( dernier lien de links ).

Chère Ophélie,

Ma pensée et mon coeur te rejoignent en ce basculement dans le mois de juin. Mes souvenirs sont précis parce qu'il me semblait bien que tu avais un fils dont j'ignore le prénom... Ton coeur de mère dut saigner devant son incompréhension de l'immense femme que tu étais et que tu restes, sans doute sous des influences diverses. Tu connaissais certainement le célèbre air de la calomnie qui lui donne une grandeur que seul l'opéra peut suggérer, non sans pirouettes humoristiques... Le calomniateur ou l'auteur d'une critique manque-t-il à ce point d'assurance qu'il cherche chez ses proches une occasion de se faire de la bile? Qui sait ce qu'il pense aujourd'hui? Je le laisse à son mystère, à sa douleur peut-être.

Chère Ophélie,

Ma soeur est née à la mi juin d'une année que je ne donnerai pas et reste un rébus pour moi. Femme juriste mais surtout artiste de talent, peintre qui aurait pu vivre de son don, elle devint raide comme la justice, et bien qu'ignorant tout de ma vie privée, inventa plusieurs tomes de romans et j'appris non sans stupeur  son manque de réalisme. A l'époque où je travaillais nuit et jour, elle m'inventa une vie si mouvementée que j'eus un jour l'idée cocasse de vérifier dans mes agendas si j'avais réellement eu le temps d'être polyandre, ce qui aurait pu m'arriver, et je confessai cette histoire hors confession à un prêtre humoriste qui prit un fou rire. Je n'en avais pas eu le temps, même si j'eus diverses aventures et peu qui relèvent du véritable amour. Au sujet du prêtre humoriste, je lui contais en chercheur semi-ethnologue à ses heures, une étreinte imprévue avec un africain que j'avais guidé à Paris, dont la peau était d'une texture délicieuse, un homme marié qui mit à merveille devant moi un préservatif... Je contais donc à ce prêtre humoriste : " ce qui m'étonne, c'est son art de mettre un préservatif tout en m'affirmant qu'il n'en n'avait jamais mis " et le prêtre riant commenta : " avec une européenne "... J'ignore si son hypothèse était la bonne. Travaillant la nuit pour financer mes études universitaires, je disposais de peu de temps, mais ceci échappa à ma pauvre soeur qui me voit en diable incarnée, ce qui est me surestimer quelque peu....

Chère Ophélie,

J'ai perdu mon fils mais ne m'attarde pas sur ce thème. Je pense à tes souffrances quand tu fus incomprise, à celles liées à l'automobile d'une folle qui te percuta, à la douleur de Marianne qui se retrouve sans toi, à tout votre groupe. Tu te sera envolée, il y a trois mois le dix de ce mois. Si tu le peux, si tu le désires, viens réchauffer le coeur de Marianne. J'ai rêvé de ta rencontre dans une autre dimension dont j'ignore tout avec Julien Green, homme passionné, écrivain désopilant et fascinant, homme ayant connu la douleur, homme ayant rencontré le compagnon de sa vie à vingt quatre ou vingt cinq ans. Je m'allonge pour m'endormir en le lisant.... Je ne puis expliquer sur la toile qui je retrouve en lui au sein de ma vie.

Chère Ophélie,

Tu m'amuses et quand je tente d'entendre comme des sons plus qu'un sens entre un enchaînement réjouissant et excitant d'images, de peintures, de jeux érotiques et de jeux colorés pour achever sur un poème qui chante l'éternité de la femme, c'est dans la joie et la liberté. Les seins imposants de ta première image m'ont intriguée en me faisant sourire et si j'ai repris le terme " monstrueux ", ce ne fut qu'en écho aux propos de Marianne mais, semble-t-il, j'ai choqué Alexandre et je souris parce que je suis sculptrice et que je n'ai nul à priori sur les corps. J'ai appris à sentir vibrer chaque corps offert dénudé à mes yeux nullement voyeurs mais précis, regards d'écoute qui guidaient mes mains imprimant l'argile, et les seins imposants se seraient inscrits élégamment dans l'argile.

J'ai connu plus complexe avec Stella en surcharge pondérale mais surtout, pauvre femme, inapte à tenir une pose, prise de mille mouvements incontrôlés, et de sons déroutants. Un infini respect s'imposait pour transmettre ce qui émanait de Stella de son corps, de sa voix, de son coeur, et pour y parvenir, j'appris à ralentir mon rythme, dans une attitude presque contemplative car je ne sais sculpter sans aimer, et j'ai appris à aimer Stella qui n'était ni danseuse, ni modèle professionnel aux proportions parfaites, mais chanteuse sans argent.

Sculpter le mouvement : oui, Ophélie, ce que tu nous offres s'y prête. Je ne sais si tu fonctionnais comme moi, mais le réveil de ton cher petit lapin me donne toujours le désir d'une entrée en force jusqu'au col..... avec tout ce que tu peux imaginer en termes de fantaisies ou de pénis un peu " étouffe-chrétien " dont était doté un de mes amants séfarades qui céda sous mon charme le jour où il ne parvint plus à me dépasser au club alpin, lui qui était si grand. Comme il se doit, il veillait beaucoup sur sa mère.... Homme d'un grand courage, il avait surmonté des épreuves lourdes que tous ne supportent pas.

Et quant aux seins, chère Ophélie, les miens valsant dans les flots du canal de Suez envoûtèrent un diplomate britannique lui-même très séduisant, drôle et intelligent, excellent comédien. Certes, nous ne fûmes jamais à la place du Baiser de Rodin sous les photographes japonais, mais ce jeu cocasse nous ressemblait... Enfin, chère Ophélie, nous qui fûmes soignantes, n'avons-nous pas aimé les corps malades voire défunts en les sculptant pour leur rendre sérénité....? Le corps malade n'est pas laid pour les soignants. Il est seulement à soulager, à panser, à masser, comme il nous est bon de nous masser mutuellement, éventuellement aux bains où je me rendais souvent jadis, sans que mon coeur ne souffre de la chaleur humide. Tout est joie et volupté pour les artistes et les amoureux ou amoureuses.

Sauter ou danser d'un auteur à l'autre, vibrer au souvenir des passions frôlant la folie de Simone Weil trop souvent récupérée par ceux qui ne la respectent pas dans sa vraie quête. Elle avait l'audace d'une intellectuelle engagée dans le monde matériel comme habitant hors de son corps, et le fit durant la guerre d'Espagne sans tuer une seule personne. Presque étonnée, celle qui revint déçue de ce triste pays, celle qui avait osé être ouvrière pour entendre ses soeurs et ne pas gagner plus d'argent qu'elles, quitte à se blesser en raison d'une maladresse dont je n'irai pas chercher les causes tant ceci me semble indécent. Une souffrance cachée derrière tant de gaucherie, mais que m'importe? Qu'elle soit qui elle est me suffit. Oui, presque étonnée, elle rédigea une longue lettre au ministre ou responsable des questions juives, avouant être héritière des cultures grecques et romaines et ignorer tout du judaïsme, mais en prenant acte dignement de son interdiction d'enseigner la philosophie pour vivre donc de ses mains, effort surhumain pour une femme vivant à côté de son corps. Elle vendangea chez Gustave Thibon au coeur de La Provence. L'agriculteur autodidacte avait lu beaucoup d'auteurs, avait étudié seul, n'ayant pas les moyens de poursuivre ses études. Ils aimaient l'un et l'autre philosopher et se mirent à lire Platon dans sa langue....  Une de mes amies est aussi désincarnée et elle a en commun avec Simone Weil le rire et l'idéalisme..... Très jeune, j'ai lu la philosophe vendangeuse avant de rejoindre Londres....

Les idéalistes sont-ils encore acceptés? Je l'ignore et ceci m'indiffère. Un échange passionnant sur la toile m'a conduite, à nouveau, vers Proudhon, cet auteur qui a séduit ma jeunesse. Qui peut comprendre mon désir d'un monde plus juste, plus respectueux de chacun, de chaque pays, de chaque personne, de chaque artisan, de chaque humain? Enfant, j'ai bu le lait du mépris sans pouvoir le comprendre tant il était absurde : il avait comme un parfum de racisme mais je n'avais pas encore ce mot quand je reçus une claque magistrale de ma mère, enfant, pour avoir dit avec le bon sens de mon âge d'alors : " ou tous les gens sont pareils, ou tous les gens sont différents ". Je perçus dans cette claque la force de mon argument auquel il n'y avait aucune réponse. Je n'esquisserai pas longuement les étranges strates aristocratiques qui vous renvoient  en infra-humains malgré vos origines dites correctes.... Ma cervelle d'enfant y puisa le sang de la douleur, la compassion pour tous les blessés de la vie, et le désir d'aller droit à l'essentiel. Vite je compris que " les grandes personnes " ne racontaient que des bêtises et qui leur fallait encore quelques années pour retrouver leur enfance, mais au fait, pourquoi une enseignante coincée osa-t-elle brocarder en rouge une rédaction à laquelle elle donna une mauvaise note quand je fils l'éloge de l'enfance dans le grand âge? Encore  " une grande personne " imbue de... de quoi? Voici qui me rappelle l'autodérision d'un général..... Alice rédigeant sa thèse de philosophie tandis que je rédigeais la mienne en économie, avec qui je jouais à découvrir les complémentaires des couleurs avait inventé " les petites personnes ", sorte d'adultes ayant encore un coeur d'enfant. Je songe à Georges Bernanos qui laisse transparaître cela et plus encore à Julien Green pour qui l'enfant est le diamant chez l'adulte qui le retrouve en lui-même.

Charles de Foucauld va être canonisé en raison d'un accident à Saumur dans une église d'un ouvrier qui fut examiné par de nombreux médecins et indique qu'il a été béatifié  après la guérison d'une italienne l'ayant prié. Pourquoi me suis-je passionnée pour Charles de Foucauld? Par amour du désert en premier. Je fus envoûtée comme il l'a été par Le Sahara, par la civilisation touarègue, et ce n'est pas sans amusement que j'ai rédigé un petit mémoire au fil de mes diverses études sur la liberté de la femme touarègue consultant tout ce que je pus trouver en bibliothèque. Il est évident qu'elle est beaucoup plus libre qu'une femme musulmane non touarègue en Algérie ou au Niger sauf si ceci a changé depuis l'époque où j'ai connu ces régions du monde. Libre de plaquer son mari en embarquant leur demeure ( la tente ), et le dernier enfant souvent dépendant d'elle et de vivre autre chose.  Il y a de quoi rêver pour une jeune femme qui découvre le désert, mais les années ont passé et je n'affirme rien pour aujourd'hui. J'aurais aimé affirmer qu'elle était plus libre que toutes les femmes d'Europe mais ceci n'est pas si exact. Il faudrait mieux connaitre le droit coutumier pour pousser l'étude comparative. 

J'ai beaucoup lu les écrits de Charles de Foucauld et j'ai son dictionnaire de tamacheq, son ouvrage qui lui valut un prix, je crois, " Reconnaissance au Maroc " ainsi que de nombreuses correspondances. J'ai aussi des méditations qu'il a rédigées. J'en profite pour indiquer que la prière que certains lui attribuent n'existe pas dans ses oeuvres, mais qu'au cours de ses méditations, il l'a rédigée par étapes dans plusieurs textes, et que les lecteurs ne s'étonnent pas qu'il ait vousoyé Dieu. Tel était l'usage pour tous jadis, et il venait d'une famille habituée au vousoiement. Les propos que l'on prononce en vousoyant sont les mêmes que ceux que l'on dit en tutoyant, même pour ceux qui le vivent dans une étreinte charnelle ( rien ne vous empêche d'essayer si cela vous amuse ).

Un nombre étonnant de lecteurs a lu un de mes écrits du 10 janvier 2018 dont j'espère avoir corrigé toutes les fautes de frappe. L'auteur de l'opuscule qui picore des propos sortis de leur contexte chez Charles de Foucauld a trouvé une rallonge dans le placard de sa salle à manger. Il y a toujours des placards qui ont des tonnes de rallonges dans les grandes maisons et c'est très pratique. Ceci put servir dans la résistance pour brouiller des pistes dans ma famille..... Bien entendu, l'opuscule déclencha mon ire et je l'ai laissé tomber! Pourquoi bousiller la vie et la pensée de Charles de Foucauld nullement éthéré, ni ayant eu mille femmes dans sa vie, sans doute faute de temps, car il tomba amoureux du désert encore jeune, et la femme avec qui il avait une relation ne comprenait rien à cette passion ? Je crois qu'Isabelle Eberhardt d'origine russe chercha la piste d'un des amis de Charles de Foucauld assassiné dans le désert, Le Marquis de Morès. Pour Isabelle Eberhardt, tout doit se trouver dans " Lettres et journaliers " ed poche Babel. Il se peut qu'elle ait accepté cette enquête parce qu'elle vivait dans la misère tout en tentant de vendre sa prose. 

Louis Massignon a une oeuvre gigantesque et je n'ai pas pu tout lire. Tout n'est pas traduit. Pour ceux qui s'intéressent aux mystiques persans ou arabophones, ils sont souvent traduits et leurs textes sont de toute beauté. Il en est de même pour des mystiques d'autres traditions.